‎܍ les cœurs des grands R E V E U R S dansent avec les étoiles ૭ face of an angel mind of a killer  ૭ we are  「 A L L 」 trying to F O R G E T someone ૭ I could set this world on fire and call it rain ૭  send me nudes when you get HOME so I KNOW you’re safe ૭ I love you but I don't need you ૭ craving you : heavy ૭  「 C H E R O P H O B I A 」 ૭ this is not love it’s obsession ૭ J U S T I C E ૭ the purpose of literature is to turn blood into ink ૭  l’appel du vide ܍

We live and breathe words. .... It was books that made me feel that perhaps I was not completely alone. They could be honest with me, and I with them. Reading your words, what you wrote, how you were lonely sometimes and afraid, but always brave; the way you saw the world, its colors and textures and sounds, I felt--I felt the way you thought, hoped, felt, dreamt. I felt I was dreaming and thinking and feeling with you. I dreamed what you dreamed, wanted what you wanted--and then I realized that truly I just wanted you..

❝ J’ai aimé jusqu’a atteindre la folie; Ce que certains appellent la folie, mais qui pour moi, est la seule façon d’aimer. ❞ — Françoise Sagan.

‹ ┊ — void ›
solitudes tendres solitudes — filatures du temps égrenées dans l'immensité silencieuse. l'indicible agonie de l'isolement est un mal malingre face aux brisures que cause le temps. bambin à la psyché corrodée par d'improbables calculs, des traits tirés traçant les cadres perpendiculaires et les angles droits des bâtiments. il y avait mêlé les chiffres aux couleurs, les odeurs aux sons, les formes au sensoriel dans un concerto d'émotions lui remplissant parfois tellement l'estomac qu'il avait envie de les recracher parfois. ‹ ils étaient deux › avant la chute, les grattements sur leur bulle, la dissection de leur foyer. il étaient deux à arborer les mêmes traits de jouvence, à partager l'anxiété de finir départagé par deux foyers entièrement à l'opposé. les doigts viennent titiller les pages de son livre, alors que tant sont dehors encore, lui ne trouve aucune amitié et s'ennuie des conversations classiques. assis sur ce banc, le genou troué par la violence des enfants puis raffistolé par un pansement improvisé, il attend dans le silence la porte qui s'apprête à s'ouvrir. il ne veut pas y aller mais il sait qu'il n'a nullement le choix, qu'on ne lui avait jamais laissé autre option que de s'évanouir un jour dans les bras de précieux inconnus et indésirés complices. son cadet est parti, il ne reste que lui. ‹ bonjour ender...› que lui susurre tendrement la femme qui désormais, il devrait appeler maman et cette fois-ci, il aurait deux parents.

‹ ┊i.    one ›
les paupières s'alourdissent lorsque le ciel s'obscurcit davantage encore, le souffle est si léger qu'il pourrait presque ne plus exister, le décor serait le même, les mêmes insomnies qui se désagrègent lorsque le bambin plonge dans la toile céleste. ender, petit ender en précieux bambin de la terre, enfant qui comprend sans jamais tout saisir du monde. ender, il est seul mais se berce dans cette solitude choisie, il ne parle que trop peu mais pense bien trop — il est l'égérie de la mélancolie absurde d'un enfant qui ne se sent pourtant pas présent, jamais entièrement. puis enfin, les bras forts l'enlacent, le petit prince se fait récupérer par la lune qui ne le cajole que trop de paroles sages. père est doux et aimant. mère est pugnace mais maternelle. ils sont à eux d'eux les forces complémentaires pourtant exceptionnelles, chanceux il est sans en avoir conscience, car l'enfant bien que brave ne demeure pourtant toujours qu'un enfant.

Les sons se perdent dans l’éther,
L’aube se déguise en ténèbres.
Dans un monde à jamais muet,
Rien que deux voix : ta voix, ma voix.
Au vent d’invisibles Ladoga,
À travers un bruit comme un carillon,
L’entretien de la nuit s’est transformé
En l’éclat léger d’arcs-en-ciel croisés.

(Anna Akhmatova)

une nouvelle fois prodige, il brille, il brille et l'asphyxie de sa prestance. père est d'un magnétisme ensorcelant sans même s'en rendre compte, il a arrêté bien plus de brigands qu'il ne pourrait le compter, toutefois demeure-t-il l'enfant du monde que l'on a toujours admiré. père est connu, père est aimé, et mère ne se perd jamais dans d'autres bras comme pourraient reprocher d'autres enfants devant lui ; enfants nés avec une cuillère d'or et diamant entre les lippes, mais qui n'ont pourtant aucune notion d'amour et s'acharnent à utiliser ce mot pour tout et surtout – bon sang oui, surtout et ça l'exaspère – pour rien.


‹ ┊ii.    two ›
onze ans — ender est tourmenté, ravagé de quitter une ville qu'il avait toujours connu afin de s'échouer dans une nouvelle culture. il angoisse et crise, car les regards ne se tournent vers lui que pour le briser de moqueries, car il n'existe que parce que sa famille existe, qu'il n'est qu'un plus, gamin intellectuel surdoué qui ne se sert jamais de ses compétences, car il se meurt d'ennui. on le fait sauter une classe en espérant qu'il se sentirait mieux mais c'est l'effet inverse qui se créé. les coups commencent, encore et encore, il apprend à devenir grand par la force, ne comprend-t-il pas ceux qui le blessent, mais avec maladresse il s'exprime et aggrave davantage son état. les lèvres sont bleutées lorsqu'il observe les larmes translucides du ciel ruisseler le long de ses joues ce n'est plus lui qui pleure pour le monde ; mais le monde qui s'agenouille afin de pleurer pour lui. les plaies et les bleus sont si courants, il les cache, s'agace à nouveau de voir que dans cette équation il n'a aucune place où coexister. on valorise son intelligence, mais il ne se sent pas valorisé.

humeur cyclothymique encore et encore, elle revient comme un verset, on l’entraîne ailleurs, dans un cabinet secret afin qu'il puisse enfin dévoiler une parcelle de ses plaies. l' enfant-animal se surprend à juste contempler le vide, entendre la voix suave d'une belle trop belle, celle qui lui apprend que hausser la voix n'est pas nécessaire, que l'on peut extérioriser la colère autrement. naïvement, désespérément il vole ses mots et se met à les boire, les discussions sont nombreuses, il témoigne de la violence que l'on présente dès qu'il met un pied hors de sa porte, également des marques qui ne cessent de gondoler la peau désormais de-ci et de-là violette. apprend-t-il à coucher sur papier plutôt que de crier ses problèmes, l'exercice est difficile. lorsque la violence devient normalité, que les langues sont achetées avec des promesses d'argent et de beauté. Il les hait mais ne sait haïr, puis se surprend à compatir. ender aux innombrables sentiments qui hurlent tellement, si fort que l'on ne les entend plus et à force de trop ressentir, finit-il par ne plus rien éprouver.

dans cet éclair de déliquescence pourtant, il y trouve un fragment de bienséance, une solidarité dans les yeux de celui qu'il nomme après quelques journées espérance. namsoo au génie rare, enfant plus jeune encore que lui, le voir s'épanouir et grandir, le voir scintiller de son génie est une bouffée d'air frais qui l'empêche de succomber. namsoo érigé salvateur et perle, leurs conversations atypiques sont des moments où il teste et s'émerveille de son intellect. ‹ il n'est pas seul, ender › il s'est simplement caché, terré sous des fils barbelés. incapable de socialiser sans se vautrer dans les conventions sociales, hypnotisé par les calculs, les progrès, les statistiques, la poésie, la culture et l'espace. il dévore tout ce qui lui passe entre les pattes, parfois pris de crises de panique lorsque sa synesthésie le tourmente de sens entremêlés — lorsque les chiffres qui lui sautent aux rétines sont trop habiles pour être contrôlés.

quinze ans, père se meurt, malade et trop fatigué, il se retrouve ravagé, pleurant toutes les larmes pour un héro étant parti trop tôt. malade, blessé, une plaie béante contre la poitrine et le pied, apprend-t-il de ses compagnons de travail qu'on avait tenté de l'abattre et que durant des heures (( se l'imagine-t-il, sans preuves )) a-t-il souffert avant de capituler et partir de l'autre côté. personne ne l'a défendu, personne n'a arrêté tous les coupables, son âme est condamnée à rester. c'est le début de la défaillance, parce que tout ça c'est aussi de sa faute.

il y eut que lui, dans l'obsolescence du jour.
amour-infinité, amour-parentalité.
il eût été le refuge des criminalités austères,
du venal de témoignages montés de toutes pièces.
il l'eût aimé, comme l'air aimait la terre,
comme toutes les plantes en eurent aimé le vert, jusqu'à s'en teindre du coloris-inverse.
à en pleurer sa perte trop brève, nuit et jour, jour et nuit, primevère et hivers d'ennui à ne savourer que le sel des lacrymales.

à ne jamais se pardonner de l'avoir vendu aux moires tout en les croyant nymphes.
chaque jour portera avec lui le rugissement des filandres qu'il enserre en rêvant de s'asphyxier et d'ainsi, fauché par la mort, ne plus avoir à en raturer l'épitaphe d'autres — autrui.

(( il l'avait tant aimé
qu'il l'avait tué ))

erreur labdacide.

‹ ┊iii.    three ›
on lui a tout pris, de ses œuvres écrites éventrées et charcutées sous le nom de plume d'un autre. on lui a volé ses créations, ses buts, sa force et ses aspirations, traitant ses sentiments comme des torchons sans même se douter de toutes les trippes et de tout le sang qu'il avait versé ne serait-ce que pour un chapitre de déraison. l'amertume avait manqué de le tuer, lorsque des litres et des litres de larmes échouées sur les feuilles furent récupérés pour servir à un autre. après les insultes et les cris, les coups, les oublis, les maltraitances, les humiliations, les rabaissements, les violences, les affabulations, tout ce qu'il avait enduré et effacé revint à la surface. il a explosé ender, en supernova, scindant sa peau et celle d'un autre de coups furieux. il a été le fin puni dans l'histoire, puisque dans cette société les douleurs psychiques ne sont considérés que lorsqu'on apprend que tu t'es tué. la honte s'est abattue sur sa famille, seulement étouffée par les terribles cas de harcèlement le faisant passer d'agresseur à victime. la seule chose qu'il voulait pourtant, c'était de s'emboîter quelque part sans avoir un quelconque rôle prédéfini n'étant jamais le sien.

successions de désordres, dans cette boîte dépareillée il ne fait sens que lorsqu'il se drape d'une nouvelle personnalité, s'aventurant dans la foule en fourrure féline. les livres sont rangés au côtés du cercle de poètes qu'il fréquente activement, les clubs de science et de mathématiques cumulés par le temps et pourtant, il a besoin de rentrer en contact avec autrui. il a besoin de briser cette vitre qui le sépare des autres, ne serait-ce qu'une seule fois. les aventures ne suffissent plus et c'est un il qui vient le draper de ses baisers lors de nuits secrètes, un lien qui se cache parmi tant d'autres car toutes les familles ne sont pas aussi tolérantes que la sienne. tout est parfait le temps que ça dure, jusqu'à ce qu'il le perde aussi sous le poids de la culpabilité. ender est toujours en retard, jamais prudent suffisamment pour les sauver avant qu'ils ne partent.

aimer ne suffit pas, ça ne suffira jamais.

‹ ┊iv.    four › the devil made me cry.

— hey ender, j'espère que tu vas bien. on m'a... raconté ce qui s'est passé, je suis... vraiment... vraiment désolé. est-ce que tu voudrais que je passe ? te voir ou... je ne sais pas, n'importe quoi. réponds moi, s'il te plaît. mais il ne répond pas, fixant le vide et l'obscurité une fois encore, la tant aimée qu'il avait appris à détester après des mois à la fréquenter. son crâne et son endocarde étaient abîmés, bandés, raffistolés de bandages et plâtres inutiles. sa nuque était si raide et recourbée qu'il peinait même à respirer. il était seul. il aurait tant voulu lui répondre, à ce seul lui qui se souciait de lui avec ses parents mais rien ne vient. ses yeux s'inondèrent de larmes, il tenta mais échoua dans le manège de s'essuyer les joues. il ne se souvenait pas de lui. il ne se souvenait plus de personne, ni de ses parents, ni de ses prétendus amis, ni même de l'effondrement lui ayant explosé le crâne sous le bitume. sa vie était ainsi comme cette chambre d'hôpital, vide et blanche, un point d'interrogation dans une tasse qu'il ne consommerait jamais. la seule chose qu'il savait, c'était qu'il était grandement malade, qu'il avait attrapé lors de son accident une infection prévisible dont il s'amusait à compter les symptômes. la seconde chose qu'il savait était qu'il avait fait paniquer une dénommée élise et qu'il lui avait écrit des lettres, des tonnes de lettres. il aurait mieux fallut qu'il les lui envoie jadis, puisque maintenant il ne connaissait même plus son adresse. c'est un chaos dans l'esprit, s'éveiller et ne pas pouvoir bouger, être prisonnier de son propre corps, ressentir chaque morsure du plâtre, ne pas parvenir à respirer ni même se regarder avec les deux yeux car un avait été abimé.

comment on reprenait une vie qui nous avait échappée ? avec des morceaux et des fragments miroirs ne faisant aucun sens, à parler d'une voix que l'on ne reconnaissait pas, à ne distinguer que des stigmates affreux sur les grains de sa propre peau. assis sur ce lit, il relit des livres, ainsi que ses propres écrits et poèmes, il se redécouvre à travers des lignes qui lui sont inconnues et pourtant si familières à la fois. il s'amuse à découvrir parmi la marrée de pseudos données quels personnages représentent les membres proches, mais il s'insupporte peu à peu à découvrir qu'il n'était rien de plus que cela. il ne se supporte pas, plus son ancien lui.

Alors il s'est reforgé -- les craintes annihilés, le cœur nullement dressé. sans honte aucune, ender en aspiration de briller si fort qu'il en brûlera les pupilles de tous ses détracteurs. il obtiendra tout ce qu'il désire, recollera chaque pièce, s'abimera sur les récifs des cœurs malades et armés. il a écrit pour d'autres et en a déchanté, a replongé dans les vieilles relations puis les a quittées. il a tout refait dans son chez lui, plusieurs fois, a tout vérifié un million de fois, tout modifié à sa nouvelle image. il s'esquintera sous tous les pièges, pour n'en contourner aucun et finira par les dépasser. parce qu'il n'a plus rien à perdre.  

‹ ┊v.    five ›

nebula ((pandemonium)) — égérie du laos lake, bouteille de champagne, communauté des horreurs terrée sous les carnes et cendres, en dies irae. ender en précieux consensus de liberté s'entête à lutter face aux stryges, cultivant la libération d'un raisonnement caduc ; la scarification de ficelles mortelles le sciant comme les serres d'une fatalité sanglante. car de maîtrise n'en a-t-il que le virtuose arché de quelques mélodies dramatiques, enchaînements catastrophiques, violences strangulées dans le placard où toutes les terreurs naissent et flétrissent sous son toucher. danger à l'être qui sans en comprendre les reliques, sans s'aventurer à en lire hiéroglyphes et pictogrammes enchantés, croiserait charybde au rez-de-chaussée. Le calme indicible terre la colère, la toxicité est d'un translucide velléitaire ; l'oxygène devient monoxyde carbonique et seule la fine couche de calcaire maintient l'inépuisable ire aux tréfonds d'un océan satyre. il en a contrôlé les flots marécageux, les nausées abondantes, les hystéries infernum sous les tressautements de poumons ardents et de spasmophilies. ender qui ne s'élancerait jamais en guerre fallacieuse, guettant les plaies des autres, ignorant les provocations inutilement osées pour le faire se détourner des objectifs maîtres. or, si l'ennemi ne s'aventure, en son égoïsme et son sadisme pur, à éviter ses plaies et à poignarder les limites du cœur de mortelles flèches, découvrira-t-il que si dans l'amour en est-il eros, vêtu d'arme de guerre il deviendrait le chaos. myocardique aux dents de serre, scalpels aux molaires, il brise les lames, déchiquète les chairs et ne s'arrêtera pas en les faisant saigner. extrémisme dans le trop — jamais assez, le silence cache en vérité les mille diables qui n'attendent qu'une énième bêtise pour des chaînes se libérer. car dans le jeu d'injustice le juste prime par son amertume et récompense les mauvais joueurs par une justice à la hauteur.

(( funeste sérénité • appétit de manger • carnassier maîtrisé • chaotiquement brisé • goût mortel d'éduquer tout ceux qui tentent spirituellement de le tuer • rejetter leurs restes dans la voie lactée • remettre lucifer en cage, satan au bûcher pour se refaire, se canaliser • les observer de loin briller ‐ devenir sa meilleure oeuvre ))

‹ ┊vi.    six ›

échanges épistolaires, il préserve son plaisir d'écrire pour autrui et surtout de lire les mots d'une âme nouvelle. certaines lettres demeurent dans deux immenses valises, jamais envoyées. • personnalité profondément calme, il pourrait rester des jours terrés dans sa caverne, à écrire et peindre pour tenter de sculpter une nouvelle réalité. • lorsqu'il dort seul, pour éviter de se blesser durant les terreurs, il s'attache au lit. les crises sont limitées lorsqu'il dort avec quelqu'un, cependant. • il a de l'hypersthénie et parfois ses propres sens accentués le rendent confus ou au contraire irritable, ils sont néanmoins essentiels et il s'estime chanceux de les avoir ainsi. • il adore ses parents et correspond très souvent avec eux lorsqu'il ne va pas les visiter. il se rend toujours disponible pour leur anniversaire et adore honorer sa mère de cadeaux. • plus jeune, il voulait travailler avec les insectes et les papillons qui le fascinent, il n'a abandonné cette idée que pour son projet actuel mais adore toujours autant les observer. • lorsqu'il n'est pas dans son hyperactivité, il dort, c'est une personne qui une fois son projet terminé peut dormir 12 heures plusieurs jours d'affilés. • il casse souvent son téléphone, l'égare et fini par mettre des vents aux gens qui le contactent. ce n'est pas exprès, sa mémoire lui fait juste défaut quand il s'agit de choses banales. • ce n'est pas quelqu'un qui respecte les codes sociaux, il ne dit pas bonjour quand il a quelque chose à demander, va toujours droit au sujet surtout parce qu'il a tendance aussi à oublier les politesses qu'il juge parfois exagérées. il s'excusera toujours cependant lorsqu'il s'en rendra compte • il n'aime pas trop la nourriture chaude et se brûle très souvent en en mangeant. • romantique ni dans les livres, ni dans sa vie, les relations sont belles lorsqu'imaginées, il n'a aucune attache et ne désire attacher qui que ce soit. ses relations sont soit libres, soit coupées dès qu'il se sent un peu étouffé. les seules exceptions restent les assauts obsessionnels qui lui prennent très rarement. là, il n'arrive pas à en décrocher.