les fissures superficielle d’un passé qu’il n’a pas connu, des malheurs éventés qui grignotent son esprit. cette fausse maturité, les yeux bordés de haine, et ce prestige chimérique. il se voit survivant, brisé, blessé. des traumatismes plein la tête qu’il n’a que purement inventé. lentement le voile de mensonge s’est ancré sans sa chair, jusqu’à imprimer des désirs incandescent dans le creux de ses paumes. des « plus jamais ça » qui s’enflamment dans le mazout de ses prunelles. douleur fantôme d’une vie qu’il n’a vécu qu’au travers des histoires, du visage marqué de sa mère, et de ses bras cisaillés par les années chinoises.

enfant-chaos, flambeau vivant de l’espoir retrouvé, il n’a que trop épousé son faux rôle de guide. il se targue un peu trop de tout ce tragique, mais ça lui donne tellement l’impression d’exister. il a cru avoir tout vécu, que plus rien ne pourrait heurter ses désirs sacrifiés (( qui n’ont jamais été les siens )). la violence qu’il voyait comme amie n’était en fait qu’une utopie. A l’armée, il craque. Entré le menton levé, fiers de ses hauts exploits d’enfant rescapé, le voilà ressorti le dos en voûte, les traits tirés. Encore une fois, il croit avoir vu la guerre en cet artéfact de combat.

ses phalanges bleues se souviennent, il sent encore le goût de la poussière. la gueule par terre, l’échine que son arrogance à longtemps fait ployer. il était perdu Hajun, sans son bouclier familiale. Il a pas l’habitude de se confronter aux autres. il s’est sentit crever, s’asphyxier au coeur d’une armée dont il n’est qu’un soldat parmi les autres. c’était comme ça là-bas. pas le temps de se demander à qui appartient la belle gueule qu’on s’apprête à frapper. il a appris à se battre pour une dominance à laquelle il a longtemps aspiré, et qu’il n’a jamais vraiment atteint.

les pieds bien campé, il retrouve prise sur le sol, sur le monde. soulagé, il observe ce monde qui a continué de tourner sans s’apercevoir de son absence. il décortique les visages, les passants, sous la lumière sale des réverbères. il cherche des faiblesses, un signe, une idée. quelques choses pour s’accrocher. il trouve que la cigarette qui se consume entre ses doigts, alors il tire dessus et laisse le poison faire le reste. il s’était juré de jamais commencé. Puis y a eu l’armée. C’est la seule chose qui l’a aidé à tenir. Il pense à ses exploits, son esprit brutalisé de médiocrité appelle une nouvelle taffe, jusqu’à ce que le tube ne soit plus que cendre.

l’horizon incandescent fait danser des étincelles sous ses paupières grises. L’adrénaline ne quitte plus ses veines, y a cette rage, nourrie par l’humiliation. la vengeance aveugle qui fait pulser sa peau a laissé un désert dans sa poitrine. « c’est pas ma faute, j’ai souffert. » il geint sans honte, l’esprit faussement cassé, seulement morcelé par ses illusions consumées. faudra qu’il vive pour lui-même un jour, cesser d’alimenter le brasier d’un chaos familiale.